Apreciados amigos de Steemit, les saludos.
Con días de atraso debido a problemas con la conexión a internet, en esta oportunidad he trabajado este post en apoyo al original concurso de mi hermana @marlyncabrera: Cuentos para asustarte: 1er Concurso de relatos inspirados en mitos y leyendas latinoamericanas.
Espero que te animes a participar ya que aún hay tiempo. Las bases puedes encontrarlas aquí
Decidí escribir sobre el Poira, una leyenda que recorre el ideario cultural de nuestro país vecino Colombia.
Es el más legendario, conocido y respetado en el Tolima. Se puede decir que es el personaje más importante en la mitología tolimense. Se le llama, también, el Poira, pero en aquella su especial caracterización de gran perseguidor de muchachas casaderas que apenas han traspasado los umbrales de la pubertad.
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Son numerosas las versiones sobre este mítico personaje, oriundo del Tolima. Representa la riqueza del folclor y es una figura que simboliza el fantástico y maravilloso pasado cultural de esa tierra.
El Poira es el Mohán travieso, enamorado, libertino y raptor. Les roba la tranquilidad a las jóvenes, las idiotiza, las emboba y las atrae hacia él con artificios. Sus hazañas son muy conocidas, tanto en su caracterización del Poira, como en su auténtica personalidad del Mohán, y, hasta hace poco tiempo, no se podía poner en duda su existencia ante las verídicas historias de los campesinos.
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El Poira
Era domingo y escuchó las campanas. Hacia las seis de la tarde quedaba el frío de una lluvia liviana. Entre el denso follaje de las columnas de helechos circulaba, blanquecina y espesa, la niebla. Moira estaba en la casa descansando sus pies descalzos sobre las losas de la cocina, cuando escuchó un voz colarse entre el aroma del café.
Dame tu corazón. Toma mis manos y vente conmigo.
Levantó la mirada buscando en el aire la voz melodiosa, pero no había más. Sólo el murmullo a través de la distancia de las voces de los peones de la hacienda, contando las anécdotas de la jornada. La temporada de invierno siempre ponía un tono melancólico a los días, especialmente la hora cuando la tarde y la noche cerraban su distancia.
Faltaban unos pocos días para la boda. Era el resultado de los preparativos que la hizo descalzarse y buscar el frío del piso. Estaba muy cansada. De un bostezo los ojos se cerraron y Moira sintió su cuerpo pesado arrastrarse hacia su habitación.
Dame tu corazón. Toma mis manos y vente conmigo.
Instantáneamente se detuvo en medio del pasillo. Esperó.
Nada.
Justo delante de la puerta, cerrada, vio el bosque y la quebrada donde días antes había estado recogiendo arazás, donde creía haber escuchado una voz.
Dame tu corazón. Toma mis manos y vente conmigo.
Ya no sabía dónde estaba, hacia dónde iba, ni cuánto había caminado. Los pies dejaban huellas de sangre en el camino de piedra y zarzas. Aun así apuraba el paso porque sólo quería encontrarse con aquel eco.
La manta de humedad en la penumbra de la cueva la hizo despertar, ¿pero acaso había estado dormida?
Miles de dedos y manos diminutas la tocaban sin cesar por todas partes. Perdió el conocimiento entre risas, llanto y el placer infinito de la voz que ya no estaba en el aire, que ya no era un eco; sino que estaba en su cabeza, hasta hacerse parte de ella misma.
Dame tu corazón. Toma mis manos y vente conmigo.
Empezó a reír, a reír, a reír.
-Sí, quiero irme contigo.
En ese momento todos sus días pasados fueron muy lejanos, inclusive esa mañana cuando despertó pensando en su vestido de novia.
Simplemente ya nada importaba, sólo dejar todo atrás.
Era domingo y escuchó las campanas de la iglesia. Seis de la tarde.
Espero que hayas pasado un momento agradable, así como lo pasé yo escribiendo esta historia. Espero, además, que esta noche duermas; pero si escuchas el llamado de el Poira, debes saber qué hacer…
Dame tu corazón. Toma mis manos y vente conmigo.
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