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☀️ The Karma of the Needles

The images are unclear because, between the pain, the discomfort, and the dark night, everything becomes cloudy or blurry. Still, I can perceive the proximity of places I have walked before, together with my parents, when we attended the Saturday shopping for the family. When the car crosses a corner of which I am almost sure which one it is, my senses are completely dulled and from then on, I remember nothing more.

Sometime later, which I later find out has been two days, I regain consciousness and wake up in a somewhat strange place. It takes me a few minutes to assimilate where I am, but for a brief moment, I thought I had died. The penetrating white took my mind to an imaginary place, created by the talks of Christian friends who taught us about the meaning of life and the guarantee of the promise of a better world, where white would be the predominant color. But to get there, one had to leave here with a clear conscience, and children, like me, would have preferential attention.

— Hello Ramoncito, how are you feeling? — The words of my favorite aunt bring me back to the reality of this world and sound like an angel's song. As she checks me, I begin to understand that I am in a hospital, and after assimilating the whole thing, I realize that one of my greatest fears has trapped me by the arms.

With some uneasiness, I discover the needles embedded in my arms and, the thin transparent hoses connected to them, extend to the containers that drain their fluids into my body. A clear, transparent liquid makes it through my right arm, and on the left side, another bag, but with a dark red liquid, traces its way to the bed where I am. This one caused me a lot of fear, as I followed its path right up to where the adhesive tapes held the needle in place inside me.

I was always afraid of injections and to get rid of them, on the occasions when I was sick, which were not few, I willingly accepted to take the medicines orally, even if they tasted like the most horrible thing ever. It worked very well until this occasion when I was almost on the verge of death. With her sweet and charming voice, my aunt Rosalba, the first person to speak to me at the hospital, explained to me that I had suffered a severe respiratory crisis due to the chronic bilateral (both lungs) pneumonia infection I was suffering from and that, if my parents had waited to take me to the hospital on Monday and not to the emergency room as they did that Saturday night, I would surely have died. At the time I didn't understand it very well, but as time went by, I understood it perfectly.

— And now, you carry part of my blood along with yours — she ended up explaining to me about the transfusion I needed and for which she offered without hesitation. Although she was a nurse in the gynecology area at the university hospital in my city, she had spent those critical days with me at the children's hospital where I was hospitalized.

I spent a total of thirty-three days in that hospital, of which, the first two weeks were with a perennial needle embedded, first in my forearms and then on the torso of my hands and to prevent them from moving, we had to be splinted where the needles were placed.

Being the oldest child in the hospital at the time (I was about to turn twelve years old), I was able to demand, at first, that they only put the needles in the torso of my hands, but there were so many that on a certain occasion there was no place to put them without first being pricked there. It was then that they placed them in my forearms, always accompanied by the annoying splint that immobilized our extremities.

My aunt Rosalba helped me to overcome and face the fear I had for the injections. Spending more than a month in that hospital, where it would be impossible to count the number of times a needle penetrated my body, her words of encouragement and understanding when I woke up two days after being there, were a great relief. Since that incident in my life, I have never feared being injected again, although if there is a way to avoid them, I will always be grateful.

This is a true story, which I share with the @theinkwell community in their weekly initiative Creative Nonfiction Prompt in issue number 47. To find out all the details of this initiative, we invite you to visit this publication.

Source of the images used:

Photo of Hand and Needles by Tara Winstead in Pexels.com

VERSIÒN EN ESPAÑOL

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☀️ El Karma de las Agujas

Las imágenes no son muy claras, ya que entre el dolor, el malestar y la noche oscura, todo se vuelve nublado o borroso. Aun así, puedo percibir la cercanía de sitios que antes he caminado, junto a mis padres, cuando asistimos a las compras sabatinas para la familia. Cuando el auto cruza en una esquina de la cual casi estoy seguro cuál es, mis sentidos se opacan por completo y desde allí, ya no recuerdo nada más.

Tiempo después y del cual luego me entero han sido dos días, recobro la conciencia y despierto en un lugar un tanto extraño. Asimilar donde me encuentro me lleva algunos minutos, pero por un breve instante, pensé que había muerto. El penetrante blanco llevó mi mente a un sitio imaginario, creado por las charlas de los amigos cristianos que nos enseñaban sobre el significado de la vida y la garantía en la promesa de un mundo mejor, donde el blanco sería el color predominante. Pero para llegar allí, había que partir de aquí con la conciencia limpia y los niños, como yo, tendríamos una atención preferencial.

— Hola Ramoncito, ¿Cómo te sientes? — Las palabras de mi tía favorita, me traen a la realidad de este mundo y me suenan al canto de un ángel. Mientras me revisa, comienzo a entender de que estoy en un hospital y luego de asimilar todo el asunto, me doy cuenta de que uno de mis más grandes temores, me tiene atrapado de los brazos.

Con cierta intranquilidad, descubro las agujas incrustadas en mis brazos y, las finas mangueras transparentes a ellas conectadas, se extienden hasta los recipientes que drenan sus líquidos hacia mi cuerpo. Un líquido claro y transparente lo hace a través de mi brazo derecho y del lado izquierdo, otra bolsa, pero con un líquido rojo oscuro, traza su camino hasta la cama donde estoy. Este me causo mucho temor, cuando seguí su ruta justo hasta donde las cintas adhesivas sostenían la aguja en su lugar dentro de mí.

Siempre tuve temor a las inyecciones y para librarme de ellas, en las ocasiones que estuve enfermo, que no fueron pocas, aceptaba de buena gana tomar las medicinas por vía oral, así estas supieran a lo más horrible que existiera. Funciono muy bien hasta esta ocasión en que estuve casi al borde de la muerte. Con su voz dulce y encantadora, mi tía Rosalba, la primera persona que me hablo en el hospital, me explico que había sufrido una grave crisis respiratoria debido a la infección por la neumonía crónica bilateral (de los dos pulmones) que estaba padeciendo y que, si mis padres hubiesen esperado llevarme al hospital el día lunes y no a la emergencia como lo hicieron ese sábado en la noche, seguramente habría muerto. En aquel momento no lo entendí muy bien, pero con el tiempo, lo fui comprendiendo a la perfección.

— Y ahora, llevas parte de mi sangre junto con la tuya — me termino explicando sobre la transfusión que necesitaba y para la cual ella se ofreció sin dudarlo. Aunque ella era enfermera del área de ginecología en el hospital universitario de mi ciudad, había pasado esos días críticos junto a mí en el hospital de niños en que me encontraba hospitalizado.

Pase en total treinta y tres días en ese hospital, de los cuales, las dos primeras semanas fueron con una aguja perenne incrustada, primero en mis antebrazos y luego sobre el torso de mis manos y para evitar que se movieran, debíamos ser entablillados donde se ubicaran las agujas.

Al ser el niño más grande de los que estaban en ese momento en el hospital (estaba por cumplir los doce años), pude exigir, al principio, que solo colocaran las agujas en el torso de mis manos, pero fueron tantas, que en cierta ocasión, ya no había lugar donde colocarlas sin que antes hubiera sido pinchado allí. Fue entonces que las colocaron en mis antebrazos, siempre acompañadas de la molesta tablilla que inmovilizaba nuestras extremidades.

Mi tía Rosalba, me ayudo a superar y enfrentar el temor que tenía por las inyecciones. Al pasar más de un mes en ese hospital, donde sería imposible contar las veces que una aguja penetro mi cuerpo, sus palabras de aliento y comprensión cuando desperté a los dos días de estar allí, fueron un gran alivio. Desde ese incidente en mi vida, nunca más temí ser inyectado, aunque si existe la posibilidad de evitarlas, siempre lo agradeceré.

Esta es una historia real y verídica, la cual comparto con la comunidad de @theinkwell en su iniciativa semanal Creative Nonfiction Prompt en su edición número 47. Para conocer todos los detales de esta iniciativa, los invito a visitar esta publicación.

Fuente de las imagenes utilizadas:

Foto de Mano y Agujas por Tara Winstead en Pexels.com

Este post es de mi autoría y expreso en él, mis experiencias y aprendizajes cada día en este Blockchain. Todas las imágenes son editadas por mí y corresponden a capturas realizadas en mi PC y las fuentes están indicadas en cada caso. Si te gusta, puedes dejar un comentario u opinión y tu voto favorable.

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